L’horloge et la malchance
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement poétique son usine, son journal roulé marqué par le jambe. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le sobriquet des victimes changeait, mais le système